De los cuatro o cinco filmes -no más- con que Hollywood y su Academia buscan convencernos, otra vez, de que su fin último aún es hacer cine “de calidad”, éste está entre lo más rangoso. Resulta en principio atractivo y su impecable factura visual es a ratos hasta brillante. Luego sus muchos logros individuales no bastan y se revela confuso, disperso, y también artísticamente pretencioso.
El ejército francés nunca disparó sus cañones contra las pirámides en Egipto. María Antonieta no llevaba ese corte de pelo en su ejecución y, además, Napoleón no estaba presente. Las voces de los eruditos gritan con furia, mientras se rasgan las vestiduras. Profieren las palabras “anacronismo” y “tergiversación” como si fueran un anatema. Si Ridley Scott buscaba la polémica como forma de promocionar su último filme, lo ha conseguido.
Barbie es una película tan inteligente como su campaña publicitaria: ambas tienen el mérito de hablarle a diferentes audiencias sobre sus propios intereses. Unos verán denuncia; otras, parodia; algunos un nuevo engaño comercial o incluso un hito histórico. Con el grado justo de ambigüedad y sin tomarse en serio a sí misma, permite ver en la película lo que uno quiera. Primer Plano ofrece las visiones convergentes de Mónica de Simone, Hans Stange y Ayelén Lonconao.
Más que un relato histórico, en Oppenheimer, Christopher Nolan convierte al cientifico en un punto de vista, dividido entre la fatalidad de un destino que no puede evitar y la culpa por haber creado la bomba atómica. Más que un retrato, el filme es una inquietante invitación a preguntas difíciles que es necesario plantearse de nuevo.
A primera vista, este filme de 1963 de Alfred Hitchcock (1899-1980) pareciera una comedia romántica. Sin embargo, a poco andar instala una sensación que va progresando en suspenso y terror que, a sesenta años de estrenada ofrece una conexión con aspectos aún inquietantes para la sensibilidad actual.
Hoy Primer Plano cumple dos años en la red. Hemos querido festejarlos dándonos un festín de revaloración de filmes estrenados en 1963, seis décadas atrás, un año particularmente pródigo en películas que el tiempo no ha deteriorado. Es más, el paso de las décadas permite hoy nuevas lecturas. En el artículo central hay una mirada panorámica, complementada por textos específicos dedicados a analizar Fellini 8 ½ (Federico Fellini) y Los pájaros (Alfred Hitchcock).
En los años sesenta y setenta representó la mujer sensual y atlética que correspondía a la perfección con el imaginario hollywoodense del momento.
Conocida masivamente como la sagaz investigadora de la recordada serie de televisión «La reportera del crimen», la actriz tuvo una larga carrera en cine y teatro.
Esta épica saga criminal de Coppola haría por los gánsteres italianos lo que el gran cineasta soviético Sergei Eisenstein, director de El acorazado de Potemkin (1925), hizo por los revolucionarios rusos: les dio una historia que se unía a la gloriosa fundación del país, una seriedad y una grandeza que contrastaba con la brutalidad de las luchas de poder involucradas.
