Para los cinéfilos, es uno de los mayores en el arte cinematográfico. Entre los cineastas, un nombre que se hizo respetar. Para los milenials, un desconocido. Es que lo suyo fue siempre lo pretérito. Lo mejor de su cine se relaciona con el pasado, con la nostalgia y la citación.
Compositor norteamericano de música para la escena, discípulo del gran Oscar Hammerstein II, cuyo legado se amplió gracias a las adaptaciones cinematográficas. Letrista de Amor sin barreras y compositor también de Sweeney Todd que, filmada por Tim Burton, permitió a Johnny Depp obtener una candidatura al Oscar.
Nacido en Miami, pero criado en Las Bahamas (donde ha fallecido), Poitier ascendió en roles cada vez más importantes en el cine de los años cincuenta, gracias a su natural fotogenia, indudable talento dramático y a la tranquila presencia que lo caracterizaba, pero que no le impidió marcar fuertes definiciones a sus personajes.
Un hombre silba escondido detrás de una ventana. Una frase musical repetida. En sí, no es amenazante, pero la escena es bastante inquietante. Esta imagen resumen la tensión y la idea central de El poder del perro (Jane Campion, 2021): el juego cruel entre dominador y dominado; el poder de lo heteronormado y de su predominio sobre cualquier otra forma de género y sus expresiones. María Eugenia Meza y Claudio Salinas analizan este tan comentado filme de la realizadora neozelandesa.
He salido de la sala de cine y estoy en mi casa pensando en cómo escribir una crítica acerca de lo que acabo de ver y me hallo en una disyuntiva: ¿la escribo como cineasta o como fan de Dune? ¿Como fan de Villeneuve o fan del storytelling?
Que la realidad termine imitando la ficción (que, después de todo, es una forma creativa de la realidad) no es nada nuevo. Pero eso no evita sorprendernos con el preocupante parecido que una de las más famosas películas de Frank Capra tiene con hechos recientes.
Esta es una película concluida poco antes de la pandemia y que, en circunstancias normales, debería haber llegado a la cartelera. Pero nunca llegó. Y es también un título que la crítica más responsable debió haber exaltado, pero por el cual casi nadie en realidad ha movido un dedo.
Hay temas, motivos y hasta íconos que persisten en la filmografía de Paul Shrader. Uno remite al rigor de crecer en una familia calvinista, que no le permitía ver cine. Tenía 17 años cuando vio por primera vez una película. Otra fijación es su búsqueda de lo “transcendental” mediante una visualidad austera que, junto tributar a Bresson, Dreyer y Ozu, consigue dotar a sus realizaciones de una cierta “vibra rockera” propia del Cine B de explotación. Ambas obsesiones están presentes en su última obra.
A primera vista, podría parecer que Promising young woman es solo una película de venganza y algo de verdad hay en eso. Pero, más allá de esa superficie, es una historia sobre las desigualdades y la violencia que aún vivimos las mujeres. Así, nos hace preguntarnos: frente a la oportunidad, ¿serías el ángel castigador o el del perdón?
